стругли надоело будни
Пришел на хату. Поел. Выпил пива. Поставил на запись очередной сезон "За Гранью". Итак на работе нечего делать. Вот скажите, какого хрена каждый день туда же? Работа, дом, еда, сон, деньги, бухалово (бухалово кагбэ отвлекает от бытовухи, но на самом деле — оно и есть та самая бытовуха. Хотя думают о нем иначе). И так каждую неделю. Да на природу выехать, да с друзьями погулять. Но это все заебало в корень же. Нет ниче нового, что могло бы удивить психику. Свалить на какие-нить острова? Нахуй надо, если и там стремные мысли будут роится в голове и давать осознавать, что ты чужд этому здоровенному куску материи именуемой Землей. Нахрена я рождался, если и без меня много плазмы и ткани? Нахрена мои мысли, если они только у меня и никто их не поймет? Смысл делится чем-то, если у кого-то это есть, или есть что другое? Познания, мудрость, какой их смысл если конечный итог — гибель, и ты не раскроешь все тайны? Ояхз. Странное это все...Какой смысл в суициде, если это идиотизм с одной стороны и воодушевление с другой? Извечные соприкосновения иня и яня в жесткой борьбе, которую придаем им мы. Жалкие существа. Кости, плоть, и жидкость. И дерьмо в пузе. Иногда вместе с дерьмом еще валяется следующий потомок никчемного существования. Никто и никогда еще не отвечал на вопрос "НАХУЯ?". И никто никогда не ответит. Ибо этого нет. Есть просто существование, как сказал "при создании человека, сделать его счастливым учтено небыло". Вот так и есть. То есть нет. Ни счастья. Ни любви, ни того о чем думает индивид, даже если он в этом уверен.. Бхыхы. Многабукаф. А ведь, восемдесят процентов припиздков читают только первые десять слов, и потом со страшной силой обговаривают. И тольько, когда их тыкают залитой пеной мордашкой в их же какашки, только тогда перечитывают. Заблуждение и уверенность в своей правоте? Наврядли. Просто усталость и попытка успокоить серое вещество после напряженного рутинного дня.