черновик
Под мостом дул ветер и отчаянно пахло погребом.
— Оооо, гнилой душа прищёл! Садись, гостем не будешь, у меня со вчерашнего только одна банка тушёнки осталась. — он махнул рукой в сторону поставленной на два обточенных камня доски.
Серый сидел у костра, прислонившись спиной к сырому кирпичу мостовой опоры. Я застопорился. Было ясно видно, как из под куртки с рыжих от вечных пятен крови бинтов неспешно поднимался пар.
— Три дня уже так. Знал бы, как болит... и чешется. Прикурить не найдётся, язычник?
Я похлопал по карманам штанов, в правом оказался не начатый блок сигарет — хоть убей, не помню, чтобы его покупал — и ядовито жёлтого цвета зажигалка.
— Не распечатывай. Дай так.
Серый долго возился с упаковкой, словно не решаясь открыть. Когда он все-таки достал первую сигарету — она тут же с лёгкой вспышкой осыпалась на землю. Он достал вторую и между пальцами пробежала, обжигая кожу, фиолетовая вспышка.
— Чееерт. Видать и курить теперь тоже — грех.