← All posts tagged ТП

Kataka

Я — стекло. Я- осколки, разрезающие стопы.
Я была пылью на подоконнике до того, как его протерли.
Я — рыжеволосая ведьма, которую вчера облизывал огонь под хохот толпы.
Я — прах сегодня.
Я- конец осенней депрессии и начало зимнего анабиоза, который граничит со смертью бабочек на пожухших цветах.
Я- удаленное слово из истории ненужных сообщений.
Я- пробел. Касание большого пальца.
Я- рухнувшая Вселенная, разлетевшаяся в миллиарды тонн чьих-то жизней.
Я- умерший дом мечты, где жили Кай с Гердой.
Я- деструктивность и деформация глупости.

Kataka

-Книги? Нафига? Зачем? Еще скажи, что ты умней меня благодаря им. Нафиг ты столько читаешь тоа?
-Гипертрофированное самомнение.
-Чочо?
-Ах, ну да.. ну да...

Kataka

Зачем я пишу дневники, зачем я пишу зарисовки? Чтоб некоторые люди знали, что происходит? Но какое им дело. Никто это не воспримет на правду. А я вижу, я знаю, я чувствую. Мне сказали недавно, что проще жилось бы без половины ощущений, я страстно оспаривала, но пожалуй. Пожалуй я соглашусь. Стоит поучиться у того человека.

Kataka

В голове бегают человечки,
натыкаются, сбивают друг друга. Лишь избранным удается покинуть клетку-черепную коробку.
Они умирают. Корчатся от удушья. Их маленькие тельца разлагаются среди новорожденных, еще пока чистых, но уже стремящихся попасть в грязную западню. Бьются о стены. В висках стучит.
На личиках застыли гримасы ужаса.
Мысли не любят умирать в заточении.

Kataka

Это похоже на боль.
Не головную, не боль от укуса собаки, но не менее реальную и ощутимую. Это и есть боль. Где-то в груди. Тошнотворными и резкими стеблями она распространяется по легким, прорастая вглубь, занимая все больше места.
Я весь состою из этого цветка. Он струится по горлу, он залезает в органы, вены, сознание.
Я-боль.
Нечто жесткое сковывает руки. Холод обвивает запястья тонкими прочными лесками.
Я замер на точке. Я статичен. Мне больно двигаться. Дышать трудно. Невозможно.
Острый металл проходит змеей по острым краям ран от распустившегося цветка. Идет кровь. Много крови. Раны не заживают.
Соленая вода выливается на мою голову.
Ах, да. Я должен все осознавать, спасибо, что не даете отключить себя.
Соль разъедает раны. Я захлебываюсь водой, задыхаюсь собой, пытаюсь вырваться из цепких лап страха. Висну на цепях. Тщетно.
Я не хочу ничего ощущать. Моя оболочка трескается. В сознании я ищу укромное место, чтоб спрятаться. Я почти убежал. Почти успел. Боль уже не трогает меня.
Вспышка.
Чья-то злость возвращает меня в тело. Я снова внури себя.
Я- тишина. Я- небытие. Я — боль. Я-пустота.
Я постепенно ухожу, расщепляюсь на энергетические волны, как радио волна вещаю, что не хочу возвращаться в свое тело. Я -часть бесконечности. Я- пространство.
Моя оболочка падает на песок. Грязь забивается в раны. Вспышки гнева становятся чаще, плетью опускаются на истерзанное тело.
Я не хочу действительность.
Удар. Удар. Вспышка.
Кругом кровь.
Я- бесконечная боль.
Ощущения не принадлежат уже мне. Это существу внутри больно, не мне. Ему.
Боли нет. Вспышка!
Боли нет.
Уже нет.
Я- бесконечность.