Я снова пришёл писать о том, какой я больной и переломанный.
Я снова пришёл писать о том, какой я больной и переломанный.
Я заебался делать всё в одиночку. Такое ощущение, что всем насрать.
Ибупрофен не действует.
Блядь.
Противно. Кастелян мерзкий оказался. Больше не буду играть такое.
Трещина пошла. Надлом.
Устал.
Прекрасно просто.
Я мёртв. Идеально, совершенно, абсолютно мёртв.
Думаю о странных переплетениях интересов в нашей маленькой славной компании. Пока что в очевидном выигрыше один. Остальные... Да все впутаны так или иначе. Право слово, это было бы смешно, если б не было грустно.
Не нужно больше делать таких вещей от обиды или по глупости.
Просто не нужно больше делать таких вещей.
Я отлично держу покерфейс, о да. До определённого момента, пока в голове уровень алкоголя не перемкнётся с уровнем одержимости. Иногда мне кажется, что я проклят этим состоянием, вот правда. Так близко, так нервно, так хочется просто взять — и прикоснуться, и повторить те же слова тысячу раз...
Я не понимаю, что это было. Зачем? Из исследовательского интереса? По старой памяти?.. Жестоко, очень жестоко. Но я ответил жестокостью, мы квиты.
Боюсь, однако, что пострадает кто-то третий. Неправильно, неправильно... Впрочем, когда у меня в жизни что-то было правильно-то, а?
Однако же мне сейчас очень интересно: а если бы тот сантиметр я всё-таки нарушил, какова была бы реакция?
Я думал, переболеется. Но — НЕЛЬЗЯ!
Меня выворачивает наизнанку, и я, кажется, опять натворил глупостей.