to post messages and comments.

Выступали с другом в библиотеке. Стихи, авторская песня и разговоры о том, что волнует.😊 Мне безумно приятно, что творческий вечер прошел душевно. Прошло первое исполнение моей песни перед зрителями и слушателями. я очень волновалась. Хорошо, что у меня есть такой друг, как Леша.
Полный отчет прочитаете по ссылке iv-obdu.ru

Пятиминутка Поэзии.

Наконец из Кенигсберга
Я приблизился к стране,
Где не любят Гуттенберга
И находят вкус в говне.
Выпил русского настою,
Услыхал «ебену мать»,
И пошли передо мною
Рожи русские плясать.

Н. Некрасов

Случайно наткнулся в ютубе на неизданный панк-мюзикл Красной Плесени по мотивам "Евгения Онегина". Работа незавершённая (да, видимо, и не будет). Но то, что выложили, оказалось живеньким и забавным напоминанием о школьных и студенческих развлечениях. Качественно развеселило. Затем ютуб, сразу после него, подгрузил следующий ролик, в котором "Онегина" читают в оригинале хорошим набором голосов и в правильной интонации...
И вот какая штука — мне понравилось! Впечатление (после Красной Плесени) примерно такое же, как от просмотра хорошего полнометражного фильма после того, как тебя зацепил его двухминутный трейлер. А ведь я художественную литературу никогда и не любил. Она была мне просто скучна. Нисколько не затягивала и не развлекала. Что это? Возраст?

Блоггер point-666.livejournal.com перемешал строчки двух стихотворений: «Бармаглот» Л. Кэррола и «В Музее В. И. Ленина» С. Михалкова. Получилось забавно:

Варкалось, хливкие шорьки
Стреляют на ходу.
И хрюкотали зелюки
В семнадцатом году.

Рабочий тащит пулемет.
Высоких полон дум.
Висит плакат: «Долой господ!
Под дерево Тумтум!»

О бойся Бармаглота, сын,
Он там, где жизнь кипит.
А в глуще рымит исполин,
На сходках говорит.

А как умел он говорить,
Он так свирлеп и дик,
Какой простор он мог открыть,
Злопастный Брандашмыг!

Но взял он меч, и взял он щит —
Красноармейцев дар.
В глущобу путь его лежит,
Как первый комиссар.

О светозарный мальчик мой,
Хранимый под стеклом!
О храброславленный герой,
Как много зим прошло!

Варкалось, хливкие шорьки
Сюда за правдой шли.
И хрюкотали зелюки —
Беседу с ним вели.

point-666.livejournal.com

Сергей Михалков «В Музее В.И.Ленина»: world-art.ru
Льюис Кэрролл «Бармаглот» Перевод с английского Д. Орловской: logrys.net

Шах и мат, либерасты!
Наш ответ русофобской нобелевке по литературе!

МЕЖДУНАРОДНУЮ поэтическую премию имени имени Сергея Есенина "О, Русь, взмахни крылами..." в номинации "Слово победы" получила луганская поэтесса Елена Заславская, сочинившая эти вот бессмертные строки (орфография и пунктуация авторские):

«Ни Цветаева я, ни Ахматова,
Сумасбродоами хоть и обласкана,
Но и я поэтесса пиз…тая
С золотыми устами донбасскими!
Постаралась ответить без мата я,
Пастельными, нежными красками,
А ведь словом могу, как очередью из автомата,
Или трассерами огнено вмазать!
Говоришь, что мол сердце ватное,
Не привыкла я сопли размазывать,
Нет, не ватное сердце, — атомное!
Громыхает в груди Заславской!
Зы.
Лучше в рот у Моторолы
Детородный орган брать,
Чем у Джо, у руссофоба
Нестоячий х..й сосать».

О, Русь, взмахни пиздатыми крылами!
Помчимся в рот у Моторолы брать.

Последние две строчки мои, не леуреатшины.

В моём месседжере ключ переломлен пополам
А наш батюшка Сноуден совсем усоп
Он разложился на форс и истерящий фочёнг
А прослушка всё идёт и идёт по плану
А всё в трэде убежит к госдепу в лог
И ВСЁ ИДЁТ ПО ПЛАНУ


А моя судьба захотела на покой
Я обещал ей не участвовать в вайпах и травле
Но на футболке на моей Чен и Рэйма и СырнА
Как это трогательно — Чен и Рэйма и СырнА
Лихой прогрессбар торрентклиента мотается

И ВСЁ ИДЁТ ПО ПЛАНУ

А моей вайфу накормили толпу
Мировым rule34 пририсовали ей грудь
Всенародной свободой занесли в рублэклист
Так закопайте её во Христе —

ВЕДЬ ВСЁ ИДЁТ ПО ПЛАНУ

Один лишь дед Миядзаки хороший был вождь
А все другие остальные — такое дерьмо
А все другие враги и такие дураки
Над родной над блогосферой бесноватый флуд шёл

Я купил журнал «Янг Джапан» — там тоже хорошо
Там товарищ Синдзо Абэ там тоже что у нас
Я уверен,что у них тоже самое —

И ВСЁ ИДЁТ ПО ПЛАНУ

А при киберанархии всё будет заебись
Она наступит скоро — надо только патчить токс
Там всё будет опенсорсно ,там всё будет в кайф
Там наверное вощще не нужен будет (копирайт)
Я проснулся среди ночи и понял, что —

ВСЁ ИДЁТ ПО ПЛАНУ

Хз, может, боян

***
Природа наша, точно, мерзость!
Смиренно плоские поля...
В России самая земля
Считает высоту за дерзость,
Дрянные избы, кабаки,
Брюхатых баб босые ноги,
В лаптях дырявых мужики,
Непроходимые дороги,
Да шпицы вечные церквей —
С клистирных трубок снимок верный,
С домов господских над мизерный
Следов помещичьих затей,
Грязь, мерзость, вонь и тараканы,
И надо всем хозяйский кнут —
И вот что многие болваны
"Священный родиной" зовут.

Дмитрий Веневитинов

"Чапай, наливай". Не, на самом деле я перечитал стихотворение Маяковского, в котором упоминалась Польша как географическая новость.

Полез смотреть, что за новость такая тогда была. Оказалось, таки да, в 1918 году Польша стала независимым государством.

Интересно, что в 1920 году поляки разгромили Тухачевского (и затем сгноили в лагерях огромное количество красноармейцев) только потому, что якобы "взломали" шифры Красной Армии. Что дало им возможность в реалтайме наблюдать за всеми приготовлениями и передвижениями противника.

Думаю, ничего они не взламывали, а им просто передали шифры заинтересованные фигуранты.

По России мчится тройка, Мишка, Райка, Перестройка
Дорогой Ильич проснись, С Горбачёвым разберись
Водка десять, мясо семь, одурел Горбач совсем
Если сахар будет пять, будем Зимний брать опять
Перестройка важный фактор, сразу ёбнулся реактор
Потопили пароход, пропустили самолёт
Наркоманов развели, СПИД в Россию завезли
Хлеб дороже, меньше весом, семь и десять колбаса
И от этой Перестройки встали дыбом волоса
В шесть часов поёт петух, в десять Пугачёва
Магазин закрыт до двух, ключ у Горбачёва
Пишет Рейган Горбачёву, если ты не с Пугачёвой
То пришли её ко мне, и забудем о войне
Горбачёв спешит с ответом, если дело только в этом
Я пришлю их сразу пару, Пугачёву и Ротару
Если их не уломаю, то к весне пришлю я Раю
Ради мира всех людей, мне не жалко трёх блядей
Водку мы не пьём давно, сахар мы не кушаем
Зубы чистим кирпичом, Горбачёва слушаем
Перестройка — мать родная, хозрасчёт – отец родной
На хуя родня такая, лучше буду сиротой…

"На независимость Украины", Иосиф Бродский, 1994 год.

Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
"время покажет Кузькину мать", руины,
кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченный изотопом,--
жовто-блакытный реет над Конотопом,
скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром что без креста, но хохлам не надо.
Гой ты, рушник, карбованец, семечки в полной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы медля строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога!
Ступайте от нас в жупане, не говоря — в мундире,
по адресу на три буквы, на все четыре
стороны. Пусть теперь в мазанке хором гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть — так сообща, путь выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе — хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
кожаными углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом. Вашего хлеба, неба,
нам, подавись мы жмыхом и колобом, не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом?
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Это земля не дает вам, кавунам, покоя.
Ой да Левада-степь, краля, баштан, вареник!
Больше, поди, теряли — больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза —
нет на нее указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.

Наша Армія Червона
Стереже свого кордона,
А в повітрі флот, —
Він і б’є, і сіє, й носить,
Він Республіку підносить
До нових висот!
До нових висот!
Проти мурів, проти молу
В нас бадьорість комсомолу —
Ще й підмога йде:
Збільшовиченої ери
Піонери, піонери —
Партія веде.
Партія веде.

Всіх панів до ’дної ями,
Буржуїв за буржуями
Будем, будем бить!
Будем, будем бить!

Павло Тичина

Вот вам мои стихи не нравятся, а меж тем оно уникальные. Я совершенно прозаичный человек. Стихов не писал вообще. Даже в юности. И вот только на жуйке, ведя блог несколько лет, меня проперло. Начал прилетать Пегас. Согласен, сначала он прилетал больше под воздействием алкоголя. Но сейчас то сух, сух как лист. Буддист и голосист. Во всяком случае до июля. Поэтому читайте мои стихи, это зов души.

Жуть какая!

Хохол останется хохлом
Хоть ты пусти его в Европу
Где надо действовать умом ,
Он напрягает только жопу.

И потому-то на Руси
Завещано аж Мономахом:
“Связаться Боже упаси
С тремя — жидом, хохлом и ляхом!”.

Коварен жид, хотя и слеп;
Кичливый лях-похуже бляди;
Хохол же-съест с тобою хлеб,
И тут же в суп тебе нагадит.

"Хохлы" Т.Г.Шевченко
1871год

Скачет севеpный олень,
Запpяженный в сани.
Бубенцы на нем — тpень-бpень,
Он кpасивый самый.
Мчится севеpный медведь
За оленем следом,
Он пытается успеть
За своим обедом.
Заметает их следы
Севеpная вьюга.
Вот такая в тундpе жизнь:
Все едят дpуг-дpуга.

Александр Левин, из цикла "ревельские тревоги". "Старые дома":

Уходят в землю старые дома.
Заметили, как улица садится?
Дверям на мостовую не открыться.
Нет разницы — провинция, столица,
особенно, которая стара.

Разбух годов асфальтовый прилив,
похлеще Невского — уже тебе не схлынет.
Еще каких-нибудь полвека минет,
добра не посулив...
Пиши, историк, строгие тома.
Врастают в землю старые дома.
Да и куда же им еще врастать?
Земля их родила, она и скроет,
подслеповатый глаз прикроет
и в караул прикажет встать.

Потом потомок грейдером пройдет
и новый слой культуры наведет.

Завалят, сцуко, Франкенштейна,
Зарежут всю его родню
За что, за что вы так жестоки ?
Пойду и виндовс уроню.

Сотру кому-нибудь под корень
Си-шарп и плиточки снесу
Найти б в конторе у кого он ?
Найду и "format с" внесу.

Не уходи, бачок зеленый,
Ты освещаешь путь во мгле,
Но всю твою склевали печень
Как Прометею на скале.

В Рождество все немного волхвы.
В продовольственных слякоть и давка.
Из-за банки кофейной халвы
производит осаду прилавка
грудой свертков навьюченный люд:
каждый сам себе царь и верблюд.

Сетки, сумки, авоськи, кульки,
шапки, галстуки, сбитые набок.
Запах водки, хвои и трески,
мандаринов, корицы и яблок.
Хаос лиц, и не видно тропы
в Вифлеем из-за снежной крупы.

И разносчики скромных даров
в транспорт прыгают, ломятся в двери,
исчезают в провалах дворов,
даже зная, что пусто в пещере:
ни животных, ни яслей, ни Той,
над Которою – нимб золотой.

Пустота. Но при мысли о ней
видишь вдруг как бы свет ниоткуда.
Знал бы Ирод, что чем он сильней,
тем верней, неизбежнее чудо.
Постоянство такого родства –
основной механизм Рождества.

То и празднуют нынче везде,
что Его приближенье, сдвигая
все столы. Не потребность в звезде
пусть еще, но уж воля благая
в человеках видна издали,
и костры пастухи разожгли.

Валит снег; не дымят, но трубят
трубы кровель. Все лица, как пятна.
Ирод пьет. Бабы прячут ребят.
Кто грядет – никому непонятно:
мы не знаем примет, и сердца
могут вдруг не признать пришлеца.

Но, когда на дверном сквозняке
из тумана ночного густого
возникает фигура в платке,
и Младенца, и Духа Святого
ощущаешь в себе без стыда;
смотришь в небо и видишь – звезда.

Иосиф Бродский

Кстати говоря, несмотря на то, что бытует стереотип о беспробудном пьянстве Омара Хайяма, отражённом в рубаях, ему всё же принадлежат следующие строки:

Видит бог: не пропившись, я пить перестал,
Не с ханжой согласившись, я пить перестал,
Пил — утешить хотел безутешную душу.
Всей душою влюбившись, я пить перестал.

Я к чему — ребята, не всё потеряно :-)

У известного поэта и по совместительству политзаключенного Леонида Развозжаева появилась достойная конкурентка. Тоже великой творческий силы поэтесса, и тоже под арестом.
Встречайте: izvestia.ru

"Ты за что меня пнул, пусть слегка, сапогом...".
Черт, не могу читать, слезы душат!

Борис Пастернак, «Про эти стихи»

На тротуарах истолку
С стеклом и солнцем пополам,
Зимой открою потолку
И дам читать сырым углам.
Задекламирует чердак
С поклоном рамам и зиме,
К карнизам прянет чехарда
Чудачеств, бедствий и замет.
Буран не месяц будет месть,
Концы, начала заметет.
Внезапно вспомню: солнце есть;
Увижу: свет давно не тот.
Галчонком глянет Рождество,
И разгулявшийся денек
Прояснит много из того,
Что мне и милой невдомек.
В кашне, ладонью заслонясь,
Сквозь фортку крикну детворе:
Какое, милые, у нас
Тысячелетье на дворе?
Кто тропку к двери проторил,
К дыре, засыпанной крупой,
Пока я с Байроном курил,
Пока я пил с Эдгаром По?
Пока в Дарьял, как к другу, вхож,
Как в ад, в цейхгауз и в арсенал,
Я жизнь, как Лермонтова дрожь,
Как губы в вермут окунал.

1917 год.
Цит. по: b-pasternak.ru