to post messages and comments.

Рвется крик из груди,
Зверем воет душа.
— Погоди, погоди...
Громкий шепот в ушах.
Погоди уходить,
улетать погоди.
И к последней черте
не ходи, не ходи.
Может ждёт тебя кто,
может хочет сказать,
что от чувства к тебе
уж не может он спать.
и луну и звезду
с неба он принесёт,
и подарит тебе.
и с собой заберет
в дивный мир ярких чувств,
полный добрых друзей
мир без боли и слез,
для счастливых людей.
Погоди уходить,
оглянись, посмотри
кто-то ходит вокруг
как и ты нелюдим.
Вот он, видишь, стоит
что-то хочет сказать.
но услышать друг-друга мешает черта.
Рвется крик из груди,
Зверем воет душа.
Не услышит тебя он уже никогда.

Когда ты никому не нужен,
Когда тебя никто не ждет.
Когда твой голос чуть простужен
и никого не позовет.
Когда в огромном полном мире
людей, ты всё равно один.
Когда всегда в твоей квартире
тебя лишь холод ждет один.
Когда глаза твои устали
жестокость жизни наблюдать,
И руки, были что из стали
Чугуном стали затекать.
Когда в руках веревка с мылом,
Решенье будет лишь одно.
Помойся, соберись и в горы
Уйди через своё окно.

Эльчин Сафарли, ["Мне тебя обещали", "Сладкая соль Босфора", "Нет воспоминаний без тебя"]
Восточный мужчина пишет про любовь и отношения. Wow. Строго рекомендуется девочкам.
Из минусов: несколько однообразен, больше двух книг подряд лучше не читать, желательно сделать паузу, иначе можно пресытиться (имхо, разумеется).

Остывает горький капучино,
Слезы по щекам текут ручьём,
Меня бросил утром мой мужчина,
Прокричав, "Гори оно огнем".

Я сижу одна, в твоей рубашке.
Мальборо курю, смотрю в окно.
На душе скребутся злые кошки,
В горле ком костяшкой домино.

Прочь летит стремительным домкратом
Кружка, кофе всё равно остыл.
На себе рву я твою рубаху...
Что это в кармане ты забыл?

Мятый, клетчатый листок бумаги.
Почерк твой, неровный, пара строк.
"Яйца — 2, лук — 3, кило — бананы,
Мясо, специи и шоколадный торт"

Слышу я — открылись двери лифта,
Шесть шагов и поворот ключа.
Слышу голос твой немного хриплый
"Где ты там, давай уже, встречай.

Там на улице Содомы и Гоморры.
Ветер, дождь, ну ужас не июль.
Я же предлагал, давай закажем
Суши, ты же любишь, что за бл..."

Оценив раскиданные вещи,
Телек сорванный, расколотый сервиз.
Мой мужчина взял меня за плечи,
поднял и куда-то потащил.

Ладно не куда-то, а на кухню.
Усадил за стол, утёр мне нос.
Сволочь, он, нечестная скотина.
Не забыл, подарок мне принес.

В общем было всё не так трагично,
Небольшой изгиб семейных уз.
У меня сегодня день рожденья.
И я с ним ещё не развожусь.

То ли весна, то ли из-за того что с решением проблемы военкоматом появилось куча свободного времени, хочется тупо любви %) Может я наконец то готов к чему либо продолжительнее пары недель...

Не не не, чушь какая, надо изгонять эти мысли. Глупости какие, надо залечивать травмы и снова играть в баскетбол, начать ходить в тренажерку, и выучить уже наконец-то английский. В крайнем случае упарываться наркотой и бухать. А то видимо не хватает адреналина Crazy

Люблю смотреть на трамваи из окна вечером :> Моя квартира окнами как раз выходит на депо, откуда они выезжают по утрам. Эти грохочущие недоразумения, выкрашенные в смешной желтый и унылый голубой, стали чем-то вроде шумных, безодбидных, но все еще любимых соседей.
А иногда, особенно по выходным, вечером, можно увидеть особенный, красный трамвай, в котором одни мои приятели давно устроили кофейню на рельсах. Его леденцово-желтые окна настолько теплые и уютные, что даже мне через сотню метров становится хорошо и приятно.

мертвый ветер шумит в ивы ветках,
с неба дождь водой омывает листья.
ты пришёл такой счастливый, светлый
посреди осени сырой, мглистой.
ты принес с собой кусочек лета,
голубое небо принес с собою.
расстелил взмахом душистых трав веер,
радугу цветов сотворил рукою.
стало мне тепло, сердце вновь ожило.
подарил себя мне. часть души, каплю крови.
жизнью стал моей, стал дыханьем.
крылья мне вернул, что увяли.
яркий день наш был словно вечность.
горечь ночи обращалась в слезы.
бриллиантами текли по щекам капли,
обжигая соли клинком острым.
сладкой болью пронизало тело,
крик сгонял тьму, зажигал звёзды.
были мы с тобой одним целым,
как два сердца, что слились вместе.
ветер всё шумит в ветвях ивы,
омывает дождь те же листья.
утром ты ушёл домой, к любимой,
что ждала тебя нашу вечность.

Иногда вся прожитая жизнь — это одна короткая вспышка памяти, короткий миг, запечатлевший одно, самое главное, что случилось с тобой и чего уже не произойдет.
Мне даже кажется, что совершенно неважно, хорошее, или плохое, оно просто было и закончилось. И больше ничего не будет иметь значения, никогда. Совершеннейшая невыразимая безысходность.
Я знаю, я абсолютно в этом уверен — вы не в восторге, когда эти воспоминания снова обретают четкость, вытесняя всю суетную шелуху из головы, потому что такие вспышки превращают в пепел все, что было до и будет после. Остаешься только ты, посреди ничего, да еще может быть ветер сожалений уныло носит этот серый пепел от горизонта до горизонта, выкапывая в кучах праха очередные подробности.

У моей истории есть имя и есть лицо. У моей истории есть даже запах. А у вашей?

покатался на велике сегодня, видимо последний раз в этом году. в прогнозе одни дожди, да и не особо тепло уже. но покатался отлично — нам наконец то доделали тротуар из брусчатки в моем любимом месте. Тротуар длинный, людей вечером уже мало, в лесу едешь, вдыхаешь хвойные и темно, только свет фонаря на руле и отсветы от фар машин. лепота.

"Более всего склонен и наилучшим образом подготовлен к самосознанию... человек, ощущающий себя одиноким, т.е. тот, кто по складу ли характера, под влиянием ли судьбы или вследствие того и другого остался наедине с собой и своими проблемами, кому удалось в этом опустошающем одиночестве встретиться с самим собой, в собственном "Я" увидеть человека, а за собственными проблемами – общечеловеческую проблематику... В леденящей атмосфере одиночества человек со всей неизбежностью превращается в вопрос для самого себя." (с) Мартин Бубер.