to post messages and comments.

← All posts tagged зима

Субботний вечер, и это ощущение своей полной ненужности. Абсолютно никому сейчас не интересно, есть я или нет, никто не подумает обо мне в этот зимний субботний вечер, не напишет:
— Эй, @Strephil, как ты там?
И уж тем более не захочет разделить этот тихий субботний вечер со мной.
Никакого смысла лезть в петлю, это ничего не изменит.

С детства знаю это стихотворение Давида Самойлова пусть и не наизусть:

Прекрасная пора — начало зимних дней,
нет времени яснее и нежней.
Черно-зеленый лес с прожилками берез,
еще совсем сырой, мечтающий о снеге.
А на поле — снежок и чистый след колес:
еще в ходу не сани, а телеги.
В овраге двух прудов дымящиеся пятна,
где в белых берегах вода черным-черна.
Стою и слушаю: какая тишина,
один лишь ворон каркнет троекратно
и, замахав неряшливым крылом,
взлетит неторопливо над гумном…
Люблю пейзаж без диких крепостей,
без сумасшедшей крутизны Кавказа,
где ясно все, где есть простор для глаза, —
подобье верных чувств и сдержанных страстей.

И тут узнал, что оно написано в 1949 году. Мне казалось, что это написано очень зрелым почти пожилым человеком. А это — сороковые, сороковые, про которые он напишет:
Сороковые, роковые,
Свинцовые, пороховые...
Война гуляет по России,
А мы такие молодые!

И в ужасе 1949 года написать стихотворение, которое в общем-то вне времени, которое в абсолюте, которое обращено в общем-то к Пушкину.

Возвращаюсь из Львова в Киев.
Вторые сутки не прекращается снегопад.
Автобус, в котором ехали, стукнулся в грузовик, который чистил дорогу. Ничего, все живы.
Непонятно только, когда дальше поедем.
Ночь. Зима. Поле. Снег. Украина.