to post messages and comments.

← All posts tagged бред

Когда в ночи проверяешь десятки (до сотен как у @duckling или например у ЕОТ мне далеко) контрольных работ студентов, восприятие переключается в какой-то альтернативный режим.

Например, мне видится что-то глубоко поэтично-философское в строке, красивым почерком выведенной студентом: "Нить идеальная".

Чёрт, какая глубина восприятия вселенной. Нить идеальная.

Прочитал статью на хабре про сон, как высыпаться. Без аргументации, безо ссылок, но приятная статья, смысл совпадает с интуитивными выводами. Захотелось управляемые рольставни и умную лампочку/люстру, с плавным зажиганием и чтобы и то и то с одной железки управлять.

Но там, в статье ещё про режим всякое — и грусть меня взяла, что у меня это как класс отсутствует, и я осознаю минусы от этого. Также как слух — я вот сейчас в тишине слышу звон негромкий в ушах — читал что значит слуховой нерв уже повреждён. Когда вспоминаю — делаю музыку потише, но только до следующего клёвого трека.

Кажется, правильно что УМННБТ, зачем такой дефектной особи потомство давать. А ещё хулиганам ничего сделать не могу, вот пристанет кто на улице, а что я сделаю? А ничего я не сделаю. И что интересно — мозг в таких ситуациях отключается напрочь, постфактум понимаю что при чуть других обстоятельствах могу и угрозу жизни создать не подумавши.

На весёленьких утят
Быть похожими хотят
Все похожи быть хотят
Зря зря зря зря

Потому что рядом волк,
Злой огромный страшный волк
Он в утятах знает толк!
Ням ням хруст ням

Нам совсем не надо
Детством дорожить
Мы же не утята
И так ужасно
На свете жить!

На весёленьких утят
Все похожи быть хотят
Быть похожими хотят
Зря зря зря зря

Потому что рядом волк,
Злой огромный страшный волк
Он в утятах знает толк!
Ням ням хруст ням

Нам совсем не надо
Детством дорожить
Мы же не утята
А кто утята —
Того убить!

Нам совсем не надо
Детством дорожить
Мы же не утята!
Ах, как же страшно
На свете жить.

Пять безумных ночей и безумное лето, и безумная прошлая жизнь.
Сковородкой асфальт, на концерты билеты, и на полках бесцветная пыль.
Перегретый мотор и безумная гонка, не догнать — а уже не уйти.
Исцарапанный в кровь, кто-то пишет приветы посторонним, в чужие миры.
Фиолетовых роз продавая букеты за потерю безудержных снов,
всё съедает мороз, доставая скелеты из стоящих у моря шкафов.